Он всю жизнь ожидал чего-то,
А чего - сам конкретно не знал,
Он пытался уйти от вопросов,
На которых ответов, увы, не знал.
Он прожиль эту жизнь без смысла
И пытался найти хоть в чём-нибудь суть,
Он пробовал не раз "утешенье"
И вены его обжигала "адская ртуть".
Он хотел стать музыкантом,
Хотел быть похожим на Джорджа Дюруа,
Но жизнь распорядилась иначе...
И он играет бугги в старом метро.
Подъезды, наркоманы, бендюги,
Старухи с тележками мимо ползут,
А он сидит в своей лачуге,
Мечтает о счастье и песни рифмует.
И в один осенний день он плюнул на всё,
Он взял с собой гитару и прыгнул в седло
И умчался вдаль куда-то на восток
По синим лентам бесконечных дорог.
Ну, конечно, же он не вернулся домой,
Его никто не ждал, он всем был чужой,
Никто не вспомнил, что жил здесь такой,
Но он нашёл счастье и вечный покой...
