Бывает авторская волна играет с читателем, то пустит, то выгонит. А есть такие интонации, которым эта игра не нужна. Они проникают как радиация, особенно, если частота восприятия и подача близки по каким-то не словесным, а внесистемным параметрам. Так находишь своих, уходишь от чужих.
Игра со светом становится опаснее игры с огнем. Слова, свет внутрений, фонарики поколений. Читая их из чьего-то настоящего и пережитого, соглашаешься, да...
увидит свет что я зажег.
Образы дождя - палача, дня - воробья, стекающего света парафином, так замедляют внутреннюю скорость, что хочется, как алкоголик, добавить еще и задержаться на строчках, близких по ощущениям. Так в стеклянном отражении близкого человека плоскость не мешает, становится началом всего остального.
Как читателю, очень близко и понравилось, как пописывающему — глубина, которая не любит поверхностного многословия, поэтому традиционного разбора даже делать не хочется. Спасибо, что это стихи, а не игра в поэзию.