У светофора
Огнем туберкулезным
рябина рдеет грозно,
надежды сокруша, -
кто светом был в оконце
угас, и не вернется.
Тоскуючи, душа,
ноябрьскою мокротой
задушена до рвоты,
отхаркнув стих, замрет,
скукожится в колодце,
от мира отвернется,
теперь настал черед
печали. Вечной быть ей,
где горизонт событий
и черной дырки дно,
где время в свете красном
недвижно… Ждать напрасно,
что вылечит оно.
22 дек 2021