Век наших бед - цветная пастораль.
Отравленный мечусь я на постели.
Срывая снов запертную вуаль,
Ты выключаешь свет в конце тоннеля.
Опять метро закрыли. На ночлег
Ищу себе дома в тонах пастели.
И дней моих несуетливый бег
Проходит в зыбкой дымке акварели.
Отравленный, я выбираю дом,
Где можно спать подольше и помягче.
Лишь иногда, забывшись сладким сном,
Я вижу то, что будет с нами дальше.
И в кружевной прозрачности аллей,
Сбежав от гордского дыма,
Мы слушали пастушечью свирель
Давно забытого богами Серафима.
А к вечеру встает седой туман
Моих обид затягивая раны,
Но, в параллельных снов стальной капкан
Я пойманный, не смог проснуться рано.
И на незавершонном полотне
мелькают тени и поблекли краски.
Но, думая о предстоящем дне,
Мы надеваем утренние маски.
