Тропинка ведущая на край земли,
ты по этой тропинке на хрен вали
тихонько отсюда
со всем своим серебром, со всеми своими эскудо,
Иуда,
покуда
не заработал себе здесь грыжу,
не заработал себе на душу,
проваливай,
в скрипучих валенках,
сужайся постепенно в перспективу,
бросай эту бабскую равнину,
чёрнобровую нашу сушу,
здесь ты не станешь счастливым,
но тропинка выведет тебя наружу,
на край света,
навстречу дующему в лицо вектору,
где можно задохнутся от концертного ветра,
стоя у кромки чёрно-белой планеты,
у самого её краешка,
аргентинского, блин, обрыва,
с которого очень просто
свесить ножки в открытый космос
и болтать беззаботно ими
в компашке филармонических пингвинов,
от сырой бесконечности млея,
новым инфантильным Птолемеем.
