|
И вот, ты идешь усталый по аллее,
Пытаясь позабыть прошедший день.
Отдаешься планам на выходные, затеям,
А впереди тебя следует черная тень.
С виду вроде просто прохожий,
Такой, как и ты, спешит домой.
Но и на тебя он ни капли не похожий,
Он черный и совершенно другой.
На голове его угрюмая шляпа,
На ногах старые черные ботинки.
Плащ без пуговиц, вот растяпа
И падают на него снежинки.
Ты замечаешь, что снег тает,
Где – угодно, но не на нем.
Останавливаешься, а он взлетает,
Вот уж чудный веролом.
Подумав, что это видение - лишь усталость,
Бьешь себя по замерзшим щекам.
Списываешь все на температуру и вялость,
Идешь быстрее, даря тепло ногам.
Ясно же, что он бродяга,
Бомж, забулдыга, пьяница.
Или, может, фокусник-стиляга,
Да черт с ним, какая разница.
И вдруг, погрузившись в мысли,
Ты не замечаешь его позади себя.
Как он оказался тут, так быстро,
Появлением своим испугав тебя?
Вот к тебе он тянет руку,
Но не может связать двух слов.
И ты бьешь эту пьяную суку,
Как он смеет то, пугать простаков?
Нервно ты идешь домой, еще помня,
Его не такие, как у всех, глаза.
В них было какое-то живое пламя
И по щеке твоей покатилась слеза.
Ты устремился к месту вашей встречи,
А бродяги да и след простыл.
По окрестностям искал его в тот вечер,
Город будто вокруг застыл.
Ты, потеряв надежду, пришел домой,
Успокоив коньяком и кофе бремя.
Он же бомж всего лишь простой,
Он не стоит сил и время.
Таким вообще не место на Земле,
Рядом с хорошими рабочими людьми.
А то пугают ведь и взрослых, и детей.
В чем прок от бродяг то, Господи?..
Бродяга тот взял и улетел,
Живет он где-то между снами.
Забрал с собою счастья предел,
Забрал чемоданчик с мечтами.
И утешал его там Господь,
Гладил по крыльям белым, раненым.
Говорил: «Прости ты всех злых господ,
Мне как раз не хватает таких вот ангелов.»
ID:
705342
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 08.12.2016 00:17:06
© дата внесення змiн: 08.12.2016 00:18:13
автор: Олександра Пуляєва
Вкажіть причину вашої скарги
|
