К чему, те пророчества скупые,
Ты, посылаеш каждый раз?
Предсказания судьбы сухие,
Обломки колких, острых фраз...
Расставлены меж многоточий,
Слова, что не слетели с уст,
Оставили в душе холод жгучий
И весь мир, показался пуст...
И, я, вновь читаю между строчек,
Судьбы помятое письмо,
Как здесь много запятых и точек,
Все шепчет, все совершенно...
