Я – против Пушкина – Емеля!
За то - себя втайне виню.
И, потому, всегда люблю
Грозу не в мае, а в апреле.
Мне до поэтов дела нету…
Начало красочной поры
И чародействуйшей игры
Апрель, как май – ещё не лето.
Заутра нежился в постели.
Лежу.
От света из окошка,
Прикрыв глаза чуть -чуть ладошкой.
Все тело млело в сладкой лени,
В мечтах и думах о былом.
Вдруг далеко, в далекой дали,
Большие стрелы засверкали
И за окошком грянул гром!
Вскочил с постели,
началось:
Все завихрилось, завертелось,
С земли поднялось, что имелось.
Вдруг потемнело.
Хлынул дождь.
И стихло все…
Лишь шум дождя,
Стоявшего сплошной завесой.
И потерялся, как повеса
В игре природы этой я.
Но вот струи уже устали
С небес лететь. И посветлело.
И тут началось это дело.
Вдруг бриллиантом засверкали
На солнце капельки дождя.
А там, над дальним перелеском,
В цветах Божественною фреской
Повисла дивная дуга.
В полнеба, маленько без мала.
Душа вся этому внимала,
Молитву Господу читала,
О чем -то пела, и плясала.
Как на концертах этих - гала.
Я на себя, надев халат,
Вдыхал озона аромат
И восторгался панорамой.
Не Пушкин я и не поэт,
Но чувства эти мне не дики.
Когда Божественные блики,
Мне завсегда покоя нет!
Красиво! 
