Ты засыпаешь в очередной чьей-то белой машине,
Укрывшись тяжелой курткой, в ноги заткнув рюкзак.
Ты лица не видишь ни в кабинах, ни на витрине,
Ищешь глазами смятенно: «Ну, где же тот, мой чудак?»
Чудак не ездит в метро и даже не ест в макдаке,
Его не найти на набережной. В парках и скверах – нет.
Он не пьет на скамейках, не лезет в драки,
Проститутки не делают ему минет.
Даже в захламленной и пыльной библиотеке
Его не встретить ни днем, ни ночью – что за напасть?
Не берет аспирин в аптеке, не танцует на дискотеке -
Куда же он, черт побери, смог далеко запропасть?!
Чудак нашелся в трамвае, у исцарапанного окошка,
Что-то писал карандашиком на сигаретной пачке,
Ссадина на щеке, в кудрях – кирпичная крошка,
Пустая бутылка хереса в кожаном рюкзачке,
Футболка с Маккартни разорвана у подмышки,
Пахнет анисом, за пазухой – Пастернак.
Ты, поцарапав буквы на переплете книжки,
Уткнулась ему в плечо: «Нашелся-таки, Чудак».
Ты засыпаешь с улыбкой под рельсовый стук и свист,
В бликах танцуют лимонные мишки-Гамми…
Ветер гоняет в салоне первый янтарный лист,
Ликуйте, друзья, сентябрь не за горами!
9 августа 2012
