Осталось меньше 24 часов. Часы бессердечно продолжают движения. Стрелки циферблата незаметно перемещаются. Хочется закричать. Ты открываешь рот, но выходит только пар. Голоса не слышно, но внутри всё трясется от крика: каждый миллиметр твоей кожи, каждый нерв и каждая мышца просто разрывается в унисон с твоими желаниями.
Меньше 24 часов к чему? К очередной условности, навязанной недалеким обществом? Оно разделило нашу жизнь на годы, годы на месяцы, месяцы на недели, а те на дни, которые в свою очередь оно не забыло растерзать на часы, минуты и секунды. И вот остается меньше 24 часов, меньше 1440 минут и намного меньше 86400 секунд. «Может побежать, так будет быстрее…» - думаешь ты. Но каждое движения должно иметь свой пункт назначения. Если не было перемещения – не было движения. А двигаться(действительно двигаться, а не просто переставлять ногами) почти никому из нас не удалось. Все мы остались на одной и той же отметке «старт», и не имеет значения был этот старт в центре Парижа или на окраине Чернигова. Все мы недалекие. Все мы отшлифованы и покрыты лаком общественного мнения и навязанных ценностей.
Мои легкие убиты сигаретным дымом и выхлопными газами города. Я могу это остановить, спасти их. Переехать жить куда-то в горы или на какой-то маленький островок где-то поблизости Греции, могу выбросить пачку и больше никогда не делать этих заезженных движений по траектории пепельница – губы и с конечной станцией рак.
Мои путь всем уже давно известны, мои привычки больше никого не удивляют, все знают мои любимые книги и кафе, мои истории и шутки. Не нужно быть близким мне человеком, чтобы знать обо мне всё. Я слишком открыта и доверчива. Достаточно выкурить со мной сигарету и выпить кружку ненавистного мне черного кофе – и я ваша. С головы и до самых кончиков пальцев. У меня больше нет секретов, я открыта. Я прочитана.
