Есть вечные слова
А есть слова на час
что мы изобрели
что погибают в нас.
Не презираю их
гордыней мудреца -
без них бы не было начала и конца.
Не отыскав начал
и не найдя основ -
с чем мы сравнили бы истоки вечных снов?
*****
Когда приходит Мысль
в руке не удержать
перо стремящееся вычерпать из слова
всю суть его - готовую сбежать
в нектар полёта
из первоосновы.
*****
О,
если б можно было умозаключеньем
познать, что сущее,
определить - что нет,
измерить рукава грядущего теченья,
понять пульсацию твоей руки -
Поэт...
Слова уходят вдаль,
их времена иначат.
Мысль повторяется,
но каждый раз в другом.
Так ход вещей назначен
Вселенной
и подхвачен
измученной пульсацией рукой.
*****
Слова, слова…
В них смысла
словно в каплях
сорвавшихся с поверхности реки
взбурлившейся на миг на перекатах,
где будто корни –
камни глубоки…
В них смысла
ровно на одно мгновенье –
то свет пронзит их бриллиантов рой,
то брызнут к берегу пугающим виденьем,
то вновь исчезнут с лёгкою волной.
И в том потоке
нет ни лжи, ни правды –
но лишь фигуры,
очертанья,
звук.
Игра ума.
Тасованные карты.
Страданья душ
додуманные вслух
*****
Талант есть стих - и вот поэтому:
как можно быть талантом
и не быть поэтом?
Но стих, увы,
ещё не есть талант.
Скорее, это золота талан.
И всё ж, наверно, не пойму до старости,
как получаются поэтами бездарности.
*****
Как много строф из детства вынес я,
как много не донёс, как будто частью умер,
как много потерял, когда был пьян,
как много исковеркал их безумно...
То ль непутёвый сын, то ль пасынок у Музы,
или рождён не по веленью Сил ...
Не вяжутся строфа и карма в узел -
не ту строфу я в карму пригласил.
*****
Всё что я ни сделаю,
чем ни привлечён я:
вдохновенье белое - вдохновенью чёрному....
*****
Слова, слова...
Лишь тени их значений
мелькают иногда в глазах людей...
Случайно отражаясь мглой вечерней
в догадках странных замыслов теней....
В десятом приближеньи, сквозь туманы,
в потустороннем отблеске Луны...
Сквозь рябь - в потёмках глубины обмана....
Сквозь ил - восставший мглой из глубины...
*****
Душа поэта в паутине снов,
когда из кокона вдруг выбьется наружу -
то ужаснётся от безумства слов,
которыми воюем как оружьем,
рассыплется, как глиняный горшок,
на тысячи тупых и злых осколков…
Душа поэта - это просто шёлк
видений неземных
и снов
…и только.
*****
Поэзия в пределах Вдохновенья
ещё поэзия,
ещё отдохновенье
от чёрного,
но главного труда...
Но только удаляются виденья -
мы возвращаемся к игре в хитросплетенья,
чтобы однажды вновь прийти туда...
*****
Кто мыслию велик
тот вечным остаётся -
(в противовес невечным силам зла) -
и лучезарный свет его
с уступов сердца льётся
для тех, кто мал ещё
истоками тепла
и для того,
чтоб в мире не затух,
в порывах жёстких перемен условий -
Поэзии евангелистский дух,
отрёкшийся от догм и суесловий.
*****
Стихотворенье дышит и живёт,
волнуется,
и дёргает и бьёт...
И мыслит здраво... иногда -
и поражает красотой тогда!
И выстрадав себе какой-нибудь приют -
ждёт похвалы...
Когда ж в него плюют -
то плачет смехом,
то навзрыд смеётся,
то матом кроет, кровию плюётся....
Или любовью затмевает свет...
Нет этого - стихотворенья нет.
Вы сотворили некое подобие души -
А ЗНАЧИТ БОГ ВЫ -
что там ни скажи....
Как по мне - просто гениально. Как же так получается, что хороших поэтом так мало читают. Впрочем это не вопрос и в риторику впадать не нужно, чтобы понять. Спасибо за стихи, или, с улыбкой, за мудрого хоббита (аллюзия на Ваше - о себе).
