Наши темы к утру незаметно закончились.
И вопросы, застыв, дожидались ответа.
В сладком сне облака, как котята ворочались
и мурлыча встречали рождение света.
Стали фразы из книги пустыми страницами,
не дописаны главы ночного романа.
Мы плели разговор наш минутами- спицами
из лучей , рассекающих млечность тумана.
Силуэты прохожих казались нам точками,
по разбуженным улицам радость шагала.
И врывалось "сегодня" в молчанье звоночками,
и из пауз нам жизнь продолженье писала.