это уже сродни медитации: твое глухое "ничего личного",
уходы твои в никуда спокойные, тихие, беспричинные
что-то про вежливость вслед, и про снова забытый зонт
на обрыве моих не пропетых песен, твоих не дописанных нот
кого ты так яро ждал этой весной?
это уже сродни самому рогатому: твои возвращения снова
бесшумием среди ночи, сизым дымом, зашторившим окна
пером по бумаге: ты пишешь ответы на приглашения жить
"нет, нет, не сейчас, извините, сегодня уж слишком дождит"
кого ты так сине-чернильно не можешь забыть?
это уже сродни безрассудству: ждать тебя снова и снова, и снов
нет. Все растерялось в тебе и в звуках печальных твоих шагов
я выпиваю цикуту как-будто, негромко считаю до ста стихотворно
полу-не-песенно, солью по ранам, миртом по блеклой иконе
на ней улыбается та, которую ты позабыл
не запомнить.