Время годы превращает в сны,
Растворяет прошлые заботы -
В зеркале, из давнишней весны,
Лишь глаза, с вопросом странным: - Кто ты?
Длинный путь прошедший человек:
Не погряз ли в немочах вальяжных?
Что обрел, сваял в себе в свой век? -
Будто б, сам себе, я суд присяжных.
Словно бы могу, вдруг, дать ответ -
Знаю, просто, я другой, но тоже:
Так ли? Ведь, пройдя туманность лет,
Быть скоропалительным не гоже.
Мысли-птицы не ответ - совет:
Склевывая кормом то, что ближе,
То что смысла не теряет цвет,
Не летят в туман - стремятся выше.
И напрасно: ничего там нет
Кроме суеты и многоточий
Собранных, затейливо, в скелет
Высохших духовных червоточий.
В том числе моих, забытых мной, -
За утерю их душе спасибо:
То, что не распустится весной,
Смотрится и в осень некрасиво.
А всему во всем есть свой удел:
Каждый помысел в нем, если сможет,
Обретает, строго, свой надел -
Лишь незавершенность, тайно, гложет.
Суть свою, внутри, я, как и все,
Стерегу в ментальной оболочке,
Веря твердо и всегда в себе,
Только в то что был рожден в сорочке.
ID:
261074
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 22.05.2011 20:00:09
© дата внесення змiн: 22.05.2011 20:06:17
автор: Н. Будишевский
Вкажіть причину вашої скарги
|
