Дороги застывшими реками тают в ночи,
снежинки на них в эту пору особенно падки.
Поверь мне, свобода на вкус еле слышно горчит,
отшельником быть, диким ветром, я знаю, не сладко,
совсем неуютно – вокруг лишь полынь да ковыль.
И что остаётся – опять перечитывать память,
раскрашивать полночь дыханием сонной травы,
озябшие тучи меняя на небе местами?
А что остаётся? – На прочность испытывать нить,
связавшую души так крепко и необъяснимо.
В судьбы лабиринтах учусь я и верить, и жить,
и благословляю всю боль и тебя, мой любимый.
А ветер, поверь мне, он тоже бывает ручным,
он просто мечтает ласкать твои тонкие пальцы
и робко терять поцелуи на юге спины,
и жадно и трепетно губ твоих нежных касаться.
Зачем этот ветер тебе – ты решай это сам.
Прогонишь – он снова умчится в бескрайние степи.
А что остаётся? Любовь отпускаю к ветрам –
она возвращается, но возведённая в степень.
