когда вдыхаешь жизнь - всегда больно дышать
я закрываю глаза, всматриваясь в слишком живую темноту своей души, вслушиваюсь в тишину, в неразличимый в ней шорох тонких изящных крыл - россыпью. Не слез и не изумрудов. Свободные от колец пальцы снова унизаны тенями и я, с равнодушием мертвого ребенка, одна за другой ловлю за, едва тронутые мечтами, невесомые крылья бабочек своих чувств. Яркоцветность неразличима во тьме, потому что последней, как и мне теперь, нет дела до буйства красок в даной в кредит душе. Наверное, так и не получится выкупить ее у торговца, до конца. Пора в больницу - ампутировать это хранилище мертвых, живых и еще, быть может, нерожденных бабочек. В ярких цветах их крыльев нет смысла для миров, которыми я жил.
