Плохой мир. плохая жизнь. Непонимание и скука. отсутствие искренности любви и чистоты. Живя в этом мире мы все чувствоем подобное. Боимся, и умираем подобно пламени свечи что б завтра возвратится вновь. Каждый день нас постигает маленькая смерть. Упадок сил, грусть и печаль. небытиё здесь и сейчас. Маленькое забвение. А утром следуйщего дня, глаза открываются- Мы все немного воскресли.
Она всегда желала постигнуть другой мир. всегда окуналась в фантазию. В вечном поиске. в постоянном движении -искала для себя неизведанные тропы. Меняла себя и мир. но чувствовала себя одиноко.
Её тянуло в мир которого нет. Потому что там всё по другому. В мире которого нет своя свобода. там всегда попутный ветер. Широко раскинув руки она смотрела в бездонное небо, вдыхая прохладный воздух, ища подобие призрачной свободы. она так стремилась найти то, чего нет. Сдесь ей было плохо. иногда она кричала. Бывало подставляя лицо дождю она плакала...а бывало и так что, она просто молчала. в тёмной комнате, под плачущую гитару, она молчала о густом тумане, окутывающем её душу. немыми губами она говорила о боли...Неслышно пела о любви.
И снова вечер. Как же она не любила сон. Эти мгновения перед сном, когда расслабляешься и остаёшься наедене ссобой. и сдесь уже не наденешь маску, не улыбнёшься виртуальной улыбкой... Тут ничего не скроешь... как же это тяжело. тяжело вот так, лицом к лицу с самим собой признавать ошибки. не куда скрытся...негде спрятатся... Только она и больше никого. поэтому она редко спала. Бросалась в сон словно в пропасть.
Он шел по жизни не сгибаясь. Сдесь и сейчас ему было интересно всё. Никаких выдумок, никакого забвенья.много смеха. Движение. енергия. выбрав себе жизненый путь он слёгкостью преодолевал преграды. Он очень любил эту жизнь, любил горный воздух, любил людей, свет, смех...и чёрный чай. он не хотел ничего менять...ему нравился ветер который трепал его волосы, нравился серый асфальт, пахнущий дождём. Он любил этот мир за его многранность, и сложность. насышенная жизнь...сколько целей...сколько загадок... Но бывало и так что он плакал. нет, по его лицу не катились горячие слёзы, да и из души потоки крови не струились. Просто на его светлый взгляд падала тень. Тень, которая необратимо меняла что то в его глазах.. вот так он сидел в темноте. Его сознание плакало. от боли от одиночества. всё в нём кричало, кипело, боль раздирала его на части. а он молча сидел на стуле с затуманеным взглядом. всё так же плача он окунался в сон. как будто постепенно сгасая, он умирал что бы завтра немного воскреснуть...
Я люблю гулять под дождём.люблю смотреть в бездонное небо.Люблю пыльный асфальт. мне нравится снег. мне нравится смотреть на звёзды, и ощущать приход грозы. я не уйду в мир которого нет, там нет чёрного чая... И когда меня настигнет маленькая смерть, я провалюсь в сон, что бы завтра воскреснуть вновь.
