Был урожайным этот год последний;
Земля, как вшей, плодила разных гнид
И поглотивший разум голос бредней,
Реально изменил ей внешний вид.
Уж не понять кто с кем и где открыто,
Куда стучать и где искать ответ...
Под масками иуд все напрочь скрыто
И правды, как и веры, больше нет.
На трон выносят руки - мироедов
И поливают желчью прежний сад,
А раньше жгли кострами людоедов,
Боясь, что вырастет из рая сущий ад.
Сумеет ли светило в дом вернуться?...
Каким потопом можно грязь отмыть?...
Но верю я, цветы добра пробьются
И выйдут люди гнид, как вшей давить,
Чтобы себя и землю исцелить.
