Его голосу позавидовал бы сам Паваротти…
Он был певец своего времени…когда по дорогам еще гремели копыта а грохот аркебуз еще не успел заменить пронзительный свист стрел…
Когда короли были жестоки а их подданные слишком трусливы что бы противопоставить им свое мнение…
Когда в Европу крысиным полчищем еще не был принесен великий бич человечества – чума…
Когда срок службы в армии был под частую длинней самой жизни…
Когда вера была превыше человечности…
Когда…когда было не так как сейчас…
Он был бродячий певец кочующий с цыганским табором по городам и селам Фландрии, Нормандии а иногда и Шампани…
Да уж и не вспомнить каких еще городов, провинций и областей Франции…да и не только Франции…
Он исколесил слишком много дорог что бы быть молодым…
Его голова и борода покрылись снегом…плечи осунулись…жизненная сила почти иссякла…
А он все путешествовал разукрашивая мир всеми цветами радуги своего песнопения…
Он пел о добродетелях, о бессмертной любви, о славе и чести…
Но как он не старался…как не прекрасно было его пение…все чаще он замечал что его уже ни кто не слушает…кроме одного старца…который бродил в след табору с давних пор…когда и он и певец были еще молодыми…
И как то после очередного неудачного исполнения своих песен певец подозвал к себе единственного оставшегося верным ему слушателя и спросил у него…
- Ответь мне…ты как и я уже стар...и должно быть мудр…ты путешествуешь за мной всю свою жизнь…и только ты всегда внимал моему пению…почему люди не прислушиваются к моим словам…не уж то я так плохо пою что не удостоился одного приветного крика и пару рукоплесканий…не уж то слова моих песен не стоят того что бы быть услышанными…
На что старец потерев бороду ответил…
- Я ни когда не слышал пения прекраснее твоего…уж поверь мне…из ныне живущих на земле ни кто не сравниться с тобой в манере исполнения песен…но просто ты ни когда не замечал за собой одного серьезного изъяна…ты всегда пел глухим…
Из Год Крысы
Благодарю...не пойте в уши тем кто ваших чувств не разделяет... 
