Я переключил выклюатель печали на вкл. Мозги отрезвели под действием дыма что источали папиросы. Это от предков осталось наверное. Чувствую землю ногами хотя вроде не босой. Хотел быть большим и делать как большой. Теперь я винтик, винить в этом систему глупо и тупо, я становлюсь глупым и грубым. Хочется одеть дам в шубы да сминать ладонями их губы и лепетать что-то до крайности нежное. Чтобы было странно. Такой большой, больной, измученный а знает слова добрые. Но произносятся лишь слова колючие. Злючие по барабану сверкают слова и отражаются в глазах людей странно. Я вижу дымку туман это не обман, это взгляд как вуайерист мальчишка подглядывает за делами ночными, я гляжу за собой, это реально выбл*дки и слова похожие. Чувствуется желание пить, блевать и дать наконец-то кому-то пороже. Погода погожая вроде бы и тут же слякоть, это душе мякоть, я буду работать только накуренным, чтобы я стал как дым, не святым, но тоже укутатся в теплоту горящую, макаревич был когда-то еще настоящим. Но тоже стал механизмом, как старое слово теряет смысл, так я теряюсь и одинок в мегаполисе. Кто-то колется, кто-то пьет, кто-то трудоголик, мало кто живет. Мы наркоманы и руки тянем за дозой, еда лишь наркотик, плохо без нее, но я выживаю ЕЕЕЕЕЕЕЕЕ!
