Мы заблудились в синих небесах,
мы - авторы симфоний занебесных.
В их сумрачно рокочущих басах
плутают душ оранжевые бесы.
Вот мы поем разнузданную песнь,
вот мы идем расхристаны, как боги,
и наша беззастенчивая спесь
коробит небеса. Но мы — киборги,
Вот мы опять вгоняем парадиз
в кондиции разгневанного ада...
И не видать ни блика впереди,
закат земли уже давно угадан,
уже ветхозаветный близок день —
конец Начал! Но мы... начнем сначала,
но мы взлетим хотя бы на плетень
пустого мирозданья, где звучала
одна и та же песнь на все лады,
на времена, а паче - безвременья,
и допотопные опять укроют льды
земли седой усталые рамена.
Но если не киборги мы, а просто
неумные нахлебники земли, —
потопы наши суть — издержки роста,
и наше судно снова на мели,
тогда окстись, лукавый прихлебатель,
держатель пифосов - пандорьих коробов,
и знай одно: спасение — праматерь,
которой имя светлое — Любовь.
Она спасет! Она всегда спасала...
Но если в силе призраки эпох.
тогда готовь дубину и кресало,
и все опять с начала - видит Бог!
И на земле кроваво запотелой —
предвечный мрак
да маны* и тотемы...
Тогда золой остывшею пыля,
о'кей, я напишу тебя -
с нуля...
________
*мана - магия
