Ти типу крутий,
Ти король цигарок,
Ковтаєш пачками дим
Запивши проблеми
Дешевим вином
Ти завтра помреш молодим...
Ти ходиш веселий,
І ніби щасливий,
З гнилими від раку грудьми,
Візьмеш ще цигарку.
Затягнеш до смерті,
Допоки не вмер – докури.
А потім життя не буде –
Ні «Бонду», ні «Пріми»,
Вкоротив ти життя молоде
Лети собі далі до прірви.
