Гранатовый сок в хрустале
опрокинутых мыслей -
Ей скоро шестнадцать,
я думаю "О, бытие!",
И зеркало дверь растворяет,
и падают листья,
И грани стекла, рассыпаясь,
горят на столе...
Я не успеваю
покинуть чертог поднебесья,
Реальность моя
надоедливым жалом свечи
Вонзается в призрачность,
и неприемлемой лестью,
Униженной жалостью
еле заметно горчит.
Что есть пустота?
Отрешенная лиственность слова,
И привкус травы,
и дожди на озерном стекле...
Что есть неизбежность?
подростки не знают такого,
Ей скоро шестнадцать,
и заново все на Земле.
