...не шелохнувшись к солнцу ивы
прядут осеннюю кайму
дощатой, скрытой камышами,
дорожке к мостику с жердями,
где мелочь рыбная пугливо,
стрелой вонзается во тьму
реки, чей ход, остановившись,
даёт начало сентябрю.
как жаль, что все проходит вскоре,
что мир степной и непокорный,
от охры глиняной расплывший,
уступит место серебру.
но это позже.
колокольчик
и оклик-свист от пастуха,
и взгляд змеи вполоборота
не помешают ни на йоту,
козе, которая захочет
идти оврагами туда,
где месяц рвется на свободу
и топчет звезды босиком,
и набирает снизу силу,
пока уставшее светило
читает наговор на воду
багряным, толстым языком...
