Вокруг меня погосты душ
на белом кладбище народа.
Плыву в слезах на поиск брода...
Ствол вишни обвивает плющ.
Остатки звёзд всосались в небо,
как крабы - созидают фон.
Весна, и солнце, как бутон,
сады ласкает жёлтым светом.
Горит слюнявая свеча...
Создать попробуй человека,
обжившего утробу склепа,
где тени зрят из-за плеча.
Немые тени. А на лицах
одни глаза, и рты безгУбы
змеёй шипят: мы трупов слуги -
и стынут слёзы на ресницах...
Бредём колонною изгоев,
проторенным слепцом путём
под несмолкающим дождём
и пьём вонючие помои.
2020
