Мысли мои, мысли мои,
тяжело мне с вами!
Зачем стали на бумаге грустными рядами?..
Что ж вас ветер не развеял,
как в степи пылинки?
Почто горе не сломало,
словно хворостинку?
Потому что горе вас
на смех породило,
слёзы поливали... Что ж не затопило,
не вынесло в злое море, не размыли в поле?
Не спрашивали бы люди о моей юдоли.
Не спрашивали бы
отчего проклинаю долю,
почему тошнит сим миром.
- Знать, от многословья -
скажут...
Цветы мои, мои дети!
Зачем так страдаю,
иль заплачет кто на свете,
как я... Авось угадаю...
Может где отыщется сердечко и очи,
что заплачут, слыша это - у меня нет мОчи...
Слезинку из глаз карих - и над господами...
Мысли мои, мысли мои, тяжело мне с вами!
За глазёнки карие, за чёрные брови
сердце рвалось, улыбалось, вышивало слово.
Как умело, выливало, не теряя краски,
за вишнёвый сад зелёный, за девичьи ласки.
За поля и за курганы, что на Украине,
сердце млело, не хотело таять на чужбине...
Не хотелось в снегу, в дебрях казаков общину
с булавами, с бунчуками собирать на битву.
Пусть же души казаков в Украйне витают -
там привольно и весело от края до края...
Как та воля, что угасла, Днепр широкий, море,
степь... Ревут пороги и курганы-горы.
Там родилась, гарцевала казацкая воля,
татарами и шляхтою удобряли поле.
Трупами засеивали, пока не остыло...
Легла отдохнуть, а под нею выросла могила,
и над нею чёрный ворон сторожем летает,
и о ней хорошим людям кобзари вещают.
Всё поют как было дело - аж по полю слякоть,
до того же остроумно, что хочется плакать.
Только слёзы на Украйну... А слёз не хватает...
А за горе... Да чёрт с ним! Кто его не знает!..
Чересчур кто смотрит на людей душою -
ад ему на этом свете, а на том...
Тоскою
судьбЫ не накличу, так же как удачу.
Пускай, сатана, живёт - за пазухой спрячу,
словно мерзкую гадюку у сердца-колодца,
чтоб враги не видели как горе смеётся...
Пускай мысль её, как ворон, в небеса взмывает,
а сердечко соловушкой щебечет, порхает
тихо -
люди не увидят и не засмеются...
Не трогайте слёз моих, - пускай себе льются,
зябь чужую поливают ясным днём и ночью,
пока не засыплют чужим песком очи...
Вот так-то... А что делать? Печаль не поможет.
Кто сироткам завидует - карай его, Боже!
Мысли мои, мысли мои, цветы мои, дети!
Выращивал, досматривал - куда же вас деть мне?
В Украину рвитесь, дети! В нашу Украину,
под забором, сирОтками, а я здесь погибну.
Там есть искреннее сердце, ласковое слово,
там найдёте правду-матку и свою основу.
Встреть добром их, матушка, моя Украина,
моих деток несмышлёных, как родного сына.
2020
ID:
992909
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Політичний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Поетичні переклади
дата надходження: 03.09.2023 04:40:13
© дата внесення змiн: 03.09.2023 04:40:13
автор: Санчо
Вкажіть причину вашої скарги
|
