|
Кто много помнит, мало жил, сказал мне кто-то,
Друзей я не терял, а их теперь не видно что-то,
Одни во время пира рубаху на груди порвав красиво
Доказывали мне что лучше друга нет чем я, вот диво.
Но были те, кого друзьями не назвать, приятели и только.
А сами не богаты, не красивы, жизнь проживали во вранье,
Влачили век асоциальный, платили за ошибки горько.
Но день пришёл когда я погибал, и протянули руку мне.
А где же те?
Доказывая порванной рубахой какой цена копейка,
Вот происходят чудеса, их нет...
Я выдержал напор судьбы - злодейки.
Спасибо всем, и отступили сорок страшных бед.
Я помню всё, забыл лишь рваную рубаху на груди,
и лживые признанья.
Забыть лишь не могу с дырой карманы "ангелов" моих.
Пропивших в подворотне жизнь, а с ней остатки воспитания.
Осталась капля совести и чести в них.
Пол века в розовых очках, самообманом жил и верил.
Не тем своей души распахивал я двери,
Пришли и грязи натоптали словно в проходной.
Отныне, прежде чем войти, прошу стучаться раз, другой.
Бывает так, не разберешь, кто друг, кто враг.
Скрывает маска лицемерия их истинную суть.
Вы не судите по одежде и лицу, и просто так.
Всегда есть тот, кто не позволит с края соскользнуть...
©Михаил Пронин
ID:
823226
Рубрика: Поезія, Балада
дата надходження: 29.01.2019 12:09:40
© дата внесення змiн: 29.01.2019 12:09:40
автор: Митра
Вкажіть причину вашої скарги
|
