Жил на свете, один поэт,
Сам был молод, малость прожил лет,
Но имел он один дар,
Красивые стихи писал,
О том, что верил, чувствовал и знал,
Но сам не понимал,
Насколько его слова,
Трогали других сердца,
Насколько западали в души людей,
Пока не встретился с ней.
Он писал от безделья,
Что бы вылить душу свою,
Но никогда на ум, не приходило ему,
Что может пожалеть о том,
Разве стихи можно назвать злом?
Вскоре он стал знаменит,
Его стихи, словно магнит,
Притягивали деньги и славу,
Но счастье не дарили ему,
Разве можно жить одному,
А в любви не везло,
И в своих стихах, отображал он все,
Все страданья сердца своего.
Где-то девчонка жила,
Она также несчастлива была,
Обожала его стихи,
Словно для нее, написаны они.
Он, о ее чувствах не знал,
Он о своих писал,
Но как-то вечером, в знойную пургу,
Старушка в слезах пришла к нему,
Она упала на колени и рыдала,
Ведь только что дочь потеряла.
Он этого не знал,
Что ей надо, сам не понимал,
Она бросила на пол его же стихи,
И увидел он, три подчеркнутых строки:
«жизнь без любви, - это самое страшное на земле,
Как по мне,
Лучше умереть, нежели страдать,
Лучше умереть, чем каждый день,
без любви умирать».
Он узнал свои слова,
А женщина рыдая, сходила сума,
Ведь прочитав эти слова,
Ее дочь,
С дома ушла прочь,
И наложила руки на себя,
«Это все из-за тебя» -
Рыдая повторяла она.
Он не мог поверить в то,
Неужели его стихи зло?
Неужели она умерла из-за него,
А если она такая не одна?
Может сам Сатана,
Писал его рукой,
Что б пополнить коллекцию,
Новой без невинной душой.
«Неужели, убийца я?», -
Эта мысль сводила сума,
В один миг, он потерял тот мир,
В котором постоянно жил,
И жестокая реальность, горечь и печаль,
Мокрые от слез глаза, сквозь черную вуаль,
С грустью смотрели на него,
Она потеряла все,
Жизнь свою, самое дорогое,
Дитя родное.
Разве мог он когда-то предположить,
Что может отнять чью-то жизнь,
А теперь убийца он,
И это не сон.
И как-то утром, после бессонной ночи,
Он с кровати резко вскочил,
Написал что-то на чистом листе,
Промолвил: «Это тебе»,
И поехал, на могилу, где похоронена она,
Посмотрел на фото, в те грустные глаза,
Ах, как она прекрасна и мила,
И так и не узнав жизни, умерла.
Рассвет солнца, развеял утренний туман,
Он рядом, около ее лежал,
Он был уже далеко,
Остановилось сердце его.
Он умер, но не умерли его стихи,
Ведь бессмертны они,
И последние слова на чистом листе:
«Прости мне,
Я виноват пред тобой,
Я виноват пред собой,
Жизнь свою я погубил,
Тебя я убил,
Я без любви страдал,
А на самом деле ее не искал,
Жизнь свою прожил зря»,
И приняла его грешную душу земля.
***
Если б он не слушал сердца своего,
Если б не писал стихи,
Может встретились бы они,
Но он полюбил раз и навсегда,
И в том была его беда.
Если несчастная любовь, - значит надо забыть,
Не судьба, - и нечего грустить,
Незачем надежду терять,
Ведь когда любишь, -
Приготовься страдать.
Любовь не всегда приносит счастье,
Но ветер перемен, развеет это ненастье,
Просто надо верить, - все пройдет,
И если сильно в жизни не везет,
Просто не надо надежду терять,
И тогда придет благодать,
Все будет хорошо, если верить в это,
Ведь в этом мире, где-то,
Есть та,
Что жить не может без тебя,
Просто надо найти ее,
И верить, что в твоих руках,
Счастье твое,
Надо упорствовать и добиваться своего,
И достигнешь ты всего.
А что будет там,
Не известно нам,
Но верю, что он встретил ее,
Счастье свое,
Пусть не в жизни иной,
Но ведь безгранична любовь,
А его помыслы были чисты,
И не остались без внимания они,
Но ее поступок, может лишь Бог розсудить,
Ведь самый страшный грех, себя жизни лишить.
ID:
775610
Рубрика: Поезія, Сюжетні, драматургічні вірші
дата надходження: 07.02.2018 12:14:06
© дата внесення змiн: 07.02.2018 12:14:06
автор: hash
Вкажіть причину вашої скарги
|
