Кровь гнилая уже не испортится,
Украина, ты - видео-чат,
и не ведая мерзости-подлости,
стукачи стукачам стукачат.
На губах изощрённое пенится,
«благодатны» падучи плоды,
бесноватые выродки бенины,
оценённые папой в алтын.
Вышивай вышыванку ты крестиком,
но в тебе, как во тьме, говорит
голос чёрта, глухой и надтреснутый,
дулей скрученной - «Моген-Давид».
Мы живём, и не чуем подвальное
их нутро, хоть, всё чаще, молчим,
но когда не в формате зеваю я –
стукачат стукачам стукачи…
Вороньё над погостами кружится,
их движенья чисты и легки,
Украины – ты вязкая лужица,
от когда-то могучей реки -
ты остаток сухой. Что за имя ей,
той Руине, сегодня, скажи,..
занимаются бесы алхимией -
составляют пятнашки из лжи.
Выпадают на землю осадками
воды рек – жизнь спешит по кругам…
И грозят стукачи нам «посадками» -
стукачи стукачат стукачам.
Евгений, ты бы знал, какую серьёзную проблематику поднял. А она, ведь, мусолилась и Сартром, в смысле ответственности Созидающего за свою деятельность, и у Сент-Экзюпери, есть пронзительная мысль о взаимосвязи вовлечённых в этот процесс, и Ницше (о, этот адепт экзистенций!) с его подталкиванием в пропасть...
Ведь, действительно, было видно, что он стремится окунуться в бушующее море художественного слова, и, заметив его нерешительность, я подтолкнул его с обрыва туда http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=527718
(здесь он в этом сознаётся)...
Что в итоге?
Как оказалось - я не дал ему парашют
