Скрестив себя на груди,
стою, будто снят с креста.
- Прошу тебя, уходи,
я очень теперь устал.
И яркая боль в глазах,
и тонкий весенний лед…
- Ах, разве я так сказал?
Но поздно… уже идет.
И надо бы не стоять -
хватаю за локоть мысль,
но в ней почему-то «я»
звучит там, где раньше - «мы».
И надо остановить,
догнать и просить, простить
за камень ее любви,
пульсирующий в горсти.
А ноги врастают в пол,
а руки сжимают грудь,
и ребра ломает боль
и роет себе нору.
На утро, разжав кулак,
смотрю как ползет змеей,
где раньше она была
кромешное «без нее».
Понравилось. Почему-то напомнило одно из любимых ("цветаевских"):
С такою силой в подбородок руку
Вцепив, что судорогой вьется рот,
С такою силою поняв разлуку,
Что, кажется, и смерть не разведет...
Спасибо!
"...камень ее любви, пульсирующий в горсти..."
Андрей Мединский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
горькое, пронзительное! очень точно эмоции! 
