Я будто сделан из стекла,
И пропускаю эти тени,
Я выпил сок своего сна,
по окончании недели.
Ты будешь мчатся все быстрей,
читая мои строки с пылу,
и интуиция,поверь,избавит от удара в спину.
Я напишу тебе опять,
послание,полночьной болью,
и я,как будто бы распят,
во имя праведной свободы.
Кадыло брошено в углу,
и паутина правит балом,
ты бросишь книгу к алтарю,
подаренную,тем,Демьяном. . .
Ты не найдешь меня в стихах,
И не ищи меня сред строчек,
Я поселился в облаках,
и между датами здесь прочерк.
