Истина утопила себя в бутылке из-под красного столового вина, бесконечно сетуя на тех, кто не понял и не хотел понять. Она делала страшные глаза, лепила к краям бутылки жилки своих утерянных дней - утерянных маленьких Истин, они окрашивались попеременно в лиловый и красно-оранжевый цвет. Истина делала анализ реальности, и снова терялась в догадках, зачем Рациональность порой так глупа и инфантильна. Ее голос дерзко дергался при взгляде на желтые обои, и дивно подпрыгивал, посылая сквозь время сигналы увядших эпох.
Она целовала зерна раздробленных начал, пытаясь дать им вторую грань. Она проливала жидкость, похожую на застывшую кровь в поблекшем от времени амфитеатре. Она сожалела, что не может умереть, и от этого ей становилось еще тяжелее дышать. Истина искала Смысл, а Смысл искал Вечный покой, так как устал от поиска Истины.
