В забытом отблесками сад́а
Таиться вечная прохлада.
Как будто, слово не преграда.
Как будто, лес и полоса.
Как будто, слышно голоса.
Святыни умерших поэтов.
И шелест лета в сюртуках.
Зачем, казалось, мне все это?
Зачем, все это на глазах?
Смотреть и падать в отражение,
Прощаясь вспоминать листву,
И к миру неба тяготение
Обращено всегда в молву.
