* * *
В мире, созданном из стихий,
Рождены для полёта птицы.
Не за тем ли мои стихи
Рвутся с губ на небес страницы?
Чтоб по нитям их тихих строк
Солнца луч по утрам спускался,
И бродил под лугами сок,
И к теплу юный стебель рвался;
Чтобы мог их прочесть с земли
Каждый – с Близи до дальней Дали,
А осенние журавли
Книгу эту крылом листали…
Верю, будет так. Но пока
Мне в холодной избе не спится.
Замерла над строкой рука,
Ждут строку для полёта птицы.
Путь стиха – от нутра до губ –
Близок вроде. Подать рукою.
Но, как ввинченный в грудь шуруп,
Мне мой стих не даёт покоя.
Горизонт в световой петле,
Солнце чертит её по краю.
На оконном горит стекле,
Новый стих мой. Я птиц скликаю,
Чтоб несли его на крыле
К облакам…
До свиданья, стая!
..."и в том строю есть промежуток малый..." 
