Фигура из воска по складкам дорог
Плетется шакалом израненным,
Кровавые пятна разодранных ног,
По телу горящие ссадины.
Немного левее на рельсы, скрипя,
Холодные поручни лестницы,
И, мертвое сердце до боли скрепя,
Ползет за исчезнувшей вестницей.
И, след оставляя багровой тропой,
Не чувствует боль отрешенную,
От смерти прикрывшись доской гробовой,
Впадает в истерику сонную.
И бьется об рельсы в конвульсиях сна,
И кровь застывает на венах,
И губы белеют, и привкус вина,
Сознание прячется в стенах.
Последний рывок и на шпалах рука,
И поезд с гудком разрывавшим,
Колеса, увы, не простят дурака,
Себя вечно смелым считавшим.
