Однажды, а когда, не так уж важно,
Прочтёшь ты это самое письмо...
Быть может, ты меня не вспомнишь даже,
Ведь прошлое снегами занесло.
А я тебе, далёкая, напомню,
Как близко мы с тобою подошли
К тому, что называется любовью,
К тому, что отрывает от земли.
Как мы с тобой на краешке сидели
Той пропасти, которая - полёт.
Но всё таки в неё не полетели,
Но всё таки не рухнули в неё...
И нас, остановившихся на грани,
Безжалостное время развело.
И мы с другими падали-летали...
Но только я летал с одним крылом.
Прости, что боязливо отступился,
Прости, что это всё сейчас пишу,
Прости, что пригубил, а не упился...
Прости, что до сих пор тобой дышу.
За то, что всё так вышло по дурацки...
За недоразглядение души.
За все недослучившиеся ласки.
За грёбаную эту недожизнь!
... Однажды я тебе письмо отправлю -
С попутным ветром, прям в твоё окно,
Тобою, моя сладкая, отравленный
Давным-давно...
Август, 2015
Привет, Андрюша, дружище. Рад тебя слышать.
Чудесное произведение в стихах. Хоть ты и любишь эту тему,
но звучит, как штучный шедевр - оченб, очень...
Часто пишу, будет время прочти например Грину Вершители чудес... или Плач очеретяної скрипки.
Андрей Кривцун відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо, друже... Обязательно почитаю. Под соответствующее состояние души