Так проступает лес в вериге -
в проталинах, громадой всей,
как выпуклые буквы в книге
для слабовидящих людей.
Душой и пальцами наощупь
скольжу, скольжу, скольжу, скольжу…
вычитываю дождь и рощу,
жнивья невспаханного ржу.
Пролёт вернувшейся к нам стаи
и, ликование скворца…
Взапой, без устали листая
учебник жизни, без конца.
Коры касаюсь осторожно,
сминаю снега хладный ком
и, боль почувствовав подкожно
осознаю, читал о ком.
И тихо плачу от прозренья,
хвалу молитвенно шепчу
за свет в душе, за исцеленье,
за глас дарованный грачу.
