Тёмно-синие ливайсы
в полутьме кажутся чёрными.
За окном ночует Саргасово
море, льёт уже третий день,
землю своей полнотой кормит.
Оставайся,
если идти лень.
Твои губы, пропитанные коньяком,
заливают огонь в трещинки
на моих.
Улыбаешься: "Вечером на "... .cоm"
снова будет об этом стих?".
И твои слова как всегда вещие,
и мои руки тёплые.
Море стучит кулаком в стёкла,
просится на ночлег,
скоро уже ноябрь,
скоро уже смерть,
скоро совсем снег.
