Я вижу: надо мной открыта дверь.
Я не войду: мне безотчётно страшно.
Мне, Муза-друг, достаточно, поверь,
Того, что я пишу лишь день вчерашний.
Того, что на свой лад перепевать
Я буду мысли, что давно известны.
В строках чужих азарта занимать,
И – лейся, поэтическая песня!..
Зазря бумагу портит ручки след:
Порой мне муки творчества – обуза,
Закрой ту дверь, что надо мной, друг-Муза,
Не плачь; иди: другой зовёт поэт…
---
В числе глупцов, что на предвзятый суд
Пустые выставляют рифм конверты
Меня за то однажды проклянут
Почившие великие поэты
И, взором строгим опаливши, поведут
Нас в подземелья должного забвенья.
И только тем прославиться дадут,
Что – жили, были массой поколенья.
Я пожалеть смогу лишь об одном:
О трусости, что мне глаза застлала,
О страхе, чьё меня сгубило жало…
О двери, мне открытой Музы сном…
я вас понимаю... 
