Этриде Асгерд, Антигоне моего Акрополя.
_______________________________________
Вдыхая запах чернейших,
Блестящих струй темноты,
Душа разбивала клещи,
Взрывала аванпосты.
Пепел выжег безбрежный -
Правдивее всех прикрас –
Свет, мрачный, но нежный
Тёмно-зелёных глаз.
Волосы слушали плавный
Шёпот холодных губ.
Звук, циничный недавно,
Боялся, что будет груб.
Спирт ли виной откровенью?
Нет. С ним бутыль – пуста.
Волка спасли от забвенья
Загадочность, Шарм, Красота.
Я разделю с тобою
Радость, Отчаянье, Смерть.
Следом туннель нарою
В петлю на кривую жердь.
Не от вина, не от скуки
Возьму в эпитафии «Крик».*
Буду держать твои руки
В самый последний миг.
Зачем мне проклятый Акрополь –
Я слышал твой лунный смех.
Когда то ли клён, то ли тополь
Был зрителем пьяных потех.
Когда мы пинали афиши
Убогого псевдо-мирка.
Когда интригующе вышло –
Держала руку рука.
Глаза омывались глазами.
Что-то звучало всерьёз.
Вдыхала душа с чудесами
Запах твоих волос.
Холод плечо не тронул –
Ты грела его собой.
Вскормлённый волками, Ромул
Запел мелодичный вой.
Его ты, Этрида, слышишь
В моих рифмосиплых словах:
Внизу, наверху – как мыши
Снуют в сатанинских дырах.
Вдвоём побежим. Мы – волки.
Ты спросишь: могу ли предать?
Холод мой шепчет только:
А смысл тебя терять?..
____________________________________________________________________
* Имеется ввиду картина «Крик» норвежского экспрессиониста Эдварда Мунка (1863-1944).
