Вокруг меня сжимается кольцо,
неслышно подползает дрёма,
и исковерканное словцо
в строку ложится, как кулёма.
А в дымоходе ветра вой
напевно песней шепчет рифмы ,
и, околдованы тоской,
зовут к прелюбодейству нимфы.
Луна, нахально, сквозь стекло
подглядывает, мешая прыти
пера, и потому в окно
так хочется к ней на свиданье выйти,
чтоб, не теряя лишних фраз,
совокупиться над Землёю,
но, разбудив иконостас,
святые машут мне рукою:
-Окстись!.. Молчу , склонив чело
в покорности, забыв о небе,
и неустанным соловьём
пою псалмы в казённом склепе.
2020
