Все женщины, с которыми мы спали,
которых на бухло не променяли,
кому алмазы с неба ковыряли
и в койках поверяли всякий бред -
коллеги, одноклассницы, соседки,
случайные попутчицы, кокетки
в уездных ресторанах, малолетки
и дамы не вполне известных лет...
Вы всех нас создавали помаленьку:
кирпичик за кирпичиком, ступеньку
к ступеньке, сожаленье к сожаленью,
к восторгу искромётному восторг -
от первого неловкого наброска
к шедеврам Микеланджело и Босха.
Кто думает, что это было просто
тот, видимо, читает wiki.org.
Вот, скажем, ненавидимый округой
чиновник - он законною супругой
обласкан был, и тайною подругой
в державных кулуарах ублажён,
но были они обе, как назло-то,
гусыни невысокого полёта.
В итоге выше уровня болота
округу приподнять не может он.
А вот поэт, родившийся повесой -
он спал и с порнодивой, и с принцессой,
с дантисткой, колумнисткой, стюардессой
и даже с феминисткой пару раз:
то степфордские паиньки, то стервы,
наперсницы Венеры и Минервы,
они ему трясли и рвали нервы -
зато теперь он гений шо атас.
Да, сколько бы учёные гиганты
гипотез не толкали элегантных
о том, какие именно лекала
людское сослагают существо,
лишь женщина бесспорная причина
того, каким по жизни стал мужчина -
поэт он сиречь или дурачина,
в ответе только женщина его.
Чем больше мы от женщины имеем,
тем меньше постигаем и умеем.
Хвала же длинноногим Саломеям,
к погибели влекущим наши дни!
Поэты ещё те, конечно, черти -
их торкает любовь на грани смерти,
лишь в этом danse macabre (уж поверьте)
соль жизни дуют с ложечки они.
Разложил по полочкам! И, главное, правильно! 
За них, за бабей! 
