Т. В.
Твой дом. Друзья, как прежде, у стола,
жена и дочь, но без улыбок лица,
так сиротливо веет из угла,
в котором ты спиною прислониться
любил к сосновым брёвнам и читать
свои стихи... Мы все осиротели.
О нет, никто не будет причитать,
не возвратить рыданьями потери.
Не знаю кто, но на руки возьмёт
гитару и мелодию припомнив
под перебор стихи твои прочтёт
присутствием твоим избу наполнив.
... покажется, что ты не уходил,
что голос твой из сенец тёмных слышен,
что ты вот только-только прикурил
и на порог, чтоб не дымить здесь, вышел.
