Светлое лицо памяти тупит глазами
рога первобытного леса,
смыкает губы перед привычным пожарищем,
как бы пытаясь проглотить черные головни.
Я говорю, мне все равно, когда ты от меня отвернешься,
когда покинешь меня точиться камнем о дно и время.
Я говорю, что не узнаю этого места, если вернусь сюда вновь,
мои следы заметены брюхами змей, мельтешением насекомых,
глупые парнокопытные разносят в щепи пороги этого дома.
Я говорю, облизывая рассеченную ветром губу,
а ты ловишь луну в тазу с холодным бельем.
Светлую, как память.