Я, как сгусток февральского хмурого дня,
в коем шорох крадущего светоч бурана.
В коем дух лютых стуж и отчая огня.
В коем солнце не шар огневой, а мембрана
между светом и тьмой.
За окном непокой, но покойно в душе.
Так бывает, когда ощущаешь бессилье –
словно ветр, что упал и не в праве уже
даже самое малое сделать усилье
над безвольным собой.
Может это последний прощальный полёт.
Мы не ведаем срок, что отпущен нам свыше.
Может это по мне, так по-волчьи поёт
мой собрат, запрокинувши голову выше…
песнь похожа на вой.
Он жалеет меня… обо мне… и… за мной.
Он меня вызывает, как прежде, на битву
со снегами, но я стал сегодня иной
и гляжу на заката опасную бритву,
став к иконам спиной.
Ну и что, что чрез месяц забудут меня,
как растаявший снег, словно я и не жил.
Это северный ветер придумал – не я –
все стихи и рисунки, в которых я прожил…
Этот ветер стал мной.
благодарю
