Мне чужие нимфы орали песни, вползали в окна.
Грязью мазали лица - нимфы шли в долгий бой
Лились вина на землю, трещали под страшным громом-
Виноградные гроздья, а я... убегал домой.
А немножечко позже я брел по разлитым лужам,
В одинаково рваных ботинках, просил тепла,
Но кому это, кроме меня, было правда нужно?
Если праздничный город вовсю свою мощь сверкал.
Неприступные ночи торчали с моих тетрадок,
Слышно было слова: "Отрекайся, не медли так".
И по-моему это звучало, не то сопрано,
Голос крыл мою выдержку, будто монтажный лак.
Или нимфы звучали! О, как я их ненавижу!
Аккуратно, неспешно их лежбище разрушай!
Я чужими руками гребу жар, прости что...
Ну, а впрочем неважно, не стоило, не прощай...
