грива коней Апокалипсиса щекочет веки июльской тьмой,
пока мир проносится мимо, роняя в открытое окно шаги,
как монеты в колодец.
ты играешь на моих ребрах "Ноктюрн" Шопена в ми-бемоль
мажоре — гладишь струны, открыв крышку рояля — звуки тихи,
как будто и нет их вроде.
все слова бесмыссленны — расплющенные пилюли из свинца,
поставляемые в коробках раненых человеческих тел
в белых одеждах.
я не хочу больше бросать утешения взрывпакетами в сторону твоего лица.
эта война никогда не закончится, даже если ты будешь смел
умереть без надежды
спастись, наклонившись к моим губам за поцелуем,
если нырнешь в эпицентр боли и разрушения
солдатиком армии любви.
кольцо твое обручальное переплавят на пули.
нет, это не жестоко. ты ведь не замечаешь, наверное,
как я растаскиваю тебя на стихи?
Ня, хороший стихо)))
