Глупо, открывая журнал, писать "я опять устала, меня осень вгоняет в серость, в неизбежную неивестность". Почему? Да, наверное, просто так, потому что такой пустяк ничего не значит, не стоит. Ну, вот кто-то тебя уронит своей мощной рукой невидной и, как будто тебе обидно, но встаёшь и идешь опять. Сквозь года возвращаясь вспять к тем истокам, к тому себе, с теми песнями, в той судьбе от которой бежишь по лужам в твердой вере, что очень нужен. Что квартал и еще немного, и найдется твоя дорога, поворот, светофоры, зебра, горизонт и кусочек неба... Бесконечная наша жизнь. Кто-то в спину толкнет "держись, а не то унесет, как в море, в ураган, в дис-любовь запоем и забудешь свои мечты". Это осень и только ты в руки кисти возьмешь и краски, и не черную с белым, - разные, нарисуешь свой яркий мир, вспомнишь всех, кто с тобою был, кто открыл для тебя слова, кто срывает на ноги зал, кто молчит, но открыто любит, кто с тобой, кто тебя забудет... Это осень, рисуй сама. Бери ластик, стирай туман.
ID:
211460
Рубрика: Інше
дата надходження: 18.09.2010 13:44:10
© дата внесення змiн: 18.09.2010 13:44:10
автор: Lenchikk_n
Вкажіть причину вашої скарги
|
