Мимо, мимо… И всё же – час пробил.
В перекрёсток толкнули года.
Чуем, что роковым пахнет профиль,
а в оглядке – живая вода.
Смутно, как по роману, вниманью…
Переходим в молчанье на ты.
Но, что мутно, я не принимаю…
«Не бросай!»- прошептали цветы.
Губы стиснуты в тайном начале,
но до вкуса понятно виску –
крошки сердца ты скормишь, как чайке,
с жутью сладок в ладонях искус…
Да. Но… И не одной дорогой –
колдовскою на скушной земле.
С детства мне открылось так много,
что одно отвращенье к метле.
Ощущенье даровано зренью –
ты на всё безрассудно готов.
Но смотрю не в глаза – на землю,
и прощенье прошу у цветов.
Ты не Мастер, я не Маргарита.
Не испьёшь, а я не вкушу…
Что с оглядкой?.. Простой маргариткой
для альбома судьбы засушу…
Нет, ни слова! Не надо! Всё мило…
В несвиданье… Понять бы одной –
почему ничего не случилось,
но ушла с перекрёстка иной?..
Выжимать из себя зло, обиду!
Или всё-таки Маргариту?..
