1.
Я открываю глаза, слепленные противной слезливой крошкой. Солнце светит на гардины, его лучи пронизывают комнату. Крошечные пылинки, кружась в воздухе, делают солнце искрящимся. Я протянула руку в это пыльное солнце. Пыльное солнце!.. О да, это именно те слова.
День начался.
Квартира кажется пустой и слишком просторной. С собаками пошёл гулять брат, в кои-то веки получивший выходной, бабушка ещё спит. Горячий растворимый кофе... нет, он не может быть таким противным! Это просто нервы. Я убираю со стола и плетусь в ванную – принять холодный душ. Уже второй за сегодня...
Город кажется мёртвым в эту июльскую субботу. Зелёные тусклые деревья, бледная высохшая трава, земля, в трещинах которой могла бы застрять моя нога, - всё это свидетельствует о крайнем измождении как природы, так и моей психики. Небо – ярко-синее, смотреть больно. От асфальта и бетонных домов отдаёт адским жаром, перерастающим в физическую боль где-то между рёбрами и на затылке. Ноги, привыкшие к большим нагрузкам за время тренировок, медленно несут к остановке.
« ...Да, это как будто тысячи мелких кусочков, осколочков... Но не я! Как Я могу быть здесь? Нет, это – не я! Это – мои молекулы... Да, меня распылили на молекулы, и сейчас каждая из них хочет... чего же она хочет... Я, например, хочу напиться... Нет, не хочу! Я – хочу к Диме... куда-нибудь на море... Но не на южное, нет – куда-нибудь на север – где много-много сосен, где чистый-чистый воздух... где такие обалденно-романтичные закаты... А чего хотят мои молекулы? А, молекулы? Чего вы хотите?!»
– Молекулы! Ау!!!
Вся маршрутка с недоумением уставилась на меня. Делаю вид, что ничего не замечаю, снова закрываю глаза.
«Так и до психушки недалеко...» Мои осколки разлетаются всё дальше и дальше. И вот – я уже не существую. Я – это просто мысль, идея. Но МЕНЯ уже нет...
– Девушка! Вы выходите?!
2.
Никогда не любила сладкую вату. И сейчас, занимаясь её производством и распространением, я испытываю отвращение как к себе, так и к вате. Из металлической ржавой воронки дует тёплый воздух, который ещё больше обветривает, высушивает мои губы и слезящиеся глаза, закисающие с самого утра.
В саду Шевченко людей мало. Скорее всего, харьковчане предпочитают дачу или морской курорт выдохшемуся городскому парку. «А что Я здесь делаю? – Деньги нужны? – Нет. – Делать нечего? – Пожалуй...»
– Гм, – послышалось где-то за моим плечом.
– Привет, Вова, – отвечаю, не оборачиваясь.
– А как ты...
– Скажи пожалуйста, ты видишь вокруг кого-нибудь кроме себя и меня?
Пауза.
– Вот и объяснение моим дедуктическим способностям.
– Каким способностям?..
Я тяжело вздыхаю. Вова Бебешев – парень из проката роликов напротив – был мало похож на представителя вида homo sapiens – как внешне, так и внутренне. Лицо его имело абсолютно поросячьи черты, а интеллект даже до свиньи не дотягивал. Но, тем не менее, он являлся моим единственным собеседником, у которого был один очень важный плюс – умение молчать и слушать.
– ... у Шерлока Холмса. Ты понял?
Вова послушно кивает. Потом чешет в затылке и спрашивает:
– А кто такой Шерлок Холмс?
3.
Кнопка на пульте упрямо не нажимается. Вставать – лень, выключить телек – облом.
Зазвонил мобильный.
– Алло...
– Привет, заяц! Ты как?
– Димка! Как же я рада тебя слышать!
– Да?..
– Да. Дела у меня... никудышные. Хоть прям сейчас иди и вешайся.
– Но-но-но!!! Не смей вешаться, пока я не приеду.
– Добрый ты...
– Ага. И топиться тоже не вздумай.
– А где топиться-то? У нас в Харькове все речки воробью по колено.
– И то правда. Что-то невесёлая у нас с тобой тема для разговора...
– Да уж. Лучше расскажи, как ТЫ поживаешь...
Болтаю с Димкой один час, другой... И с каждой секундой, с каждым его словом мои осколки начинают притягиваться друг к другу, молекулы объединяются в белки, углеводы и прочие структуры, которые мне еще предстоит изучить.
Р. S.
Рассвет начинается ночью. Не знаю, почему я так решила, но именно он рассекает пополам две части... чего? Или кого?..
Лезвие, сверкающее голубой, оранжевой, салатовой, фиолетовой сталью, медленно разрезает гладь чёрного озера. Оно вмиг разлетается миллиардами капелек, брызг, в каждой из которых отражается солнце. Серое небо опадает осколками кривых и пыльных зеркал, за которыми скрывается другое небо – светлое и ровное, спокойное и безмятежное...
Я просыпаюсь. В коридоре, кажется, кто-то разговаривает. Протягиваю руку за телефоном.
– Это с огорода... А вот ещё, на рынке прикупила...
«Мама! Это мамин голос!!!»
МОЁ ВЫНУЖДЕННОЕ ОДИНОЧЕСТВО ЗАКОНЧИЛОСЬ.
А на телефоне одно непринятое сообщение:
«Понедельник начинается в субботу =)»
Посвящается В. Д.́́́
ID:
150588
Рубрика: Проза
дата надходження: 17.10.2009 17:37:13
© дата внесення змiн: 17.10.2009 17:37:13
автор: chajka
Вкажіть причину вашої скарги
|
